A Midsummer Night's Dream

¡Buenas noches amigos!

Estar en medio del verano me viene pintiparado para el título de esta entrada. Os habreis dado cuenta de que he podido poner las admiraciones y los acentos, sí queridos, tengo una nueva adquisición: mi anhelado Apple con teclado español. Estoy que no quepo en mí de gozo. Después de varios años usando teclados de cualquier parte del mundo me costará recordar el uso correcto de mi lengua madre con todos sus aliños. Al margen del teclado he de reconocer que la tecnología Apple va años luz por delante de la de, parafraseando a mi buen amigo Martín,  "mocosoft",  es un gustazo ver como las cosas funcionan con naturalidad, sin esperas y sin stress. Todavía recuerdo una de mis anteriores entradas en la que os contaba la pérdida de un día completo de descanso tratando en vano de arreglar algo de mi antiguo laptop, escena que difícilmente se volverá a repetir. ¡Yeeehaaa!

Mis desvelos nocturnos no han sido provocados por la alegría de la novedad, lo han sido por la mano de algún interfecto que ha puesto sus dedos a las cuatro de la madrugada sobre mi interfono, sacándome de un salto de mis ensoñaciones. Me he asomado a la ventana y he proferido un inexplicable insulto en mi lengua, no creo que el autor/a de tamaña felonía estuviera cerca, simplemente me ha servido para expulsar un poco de mi presión, sí, a modo de una humana versión de olla express.  Toda esta presión está provocada por una visita que acojo en mi casa y por dormir en un sofá, agravado con el conocimiento de que la estancia va a durar casi un mes, tiempo en el que tendré que seguir durmiendo en el living-room. Muchas noches las paso en esta habitación, pero la obligación de tener que hacerlo me pone enferma.

¡Qué quereis que os diga si ya sabeis que he nacido para llevar la contraria! Seguramente que si mis invitados estuvieran en el saloncito deambularía por mi dormitorio pensando en cuando puñetas se iban a levantar estos perezosos. Este último pensamiento me alivia bastante, pensar que no puedo utilizar mis artilugios electrónicos a mis anchas y a las horas que me apetezcan, me pone de muy mala uva.

Me encomiendo, y a vosotros también, a recordar la noche de algun verano loco en la cual Titania y Oberón hicieran de las suyas. Prometo contarlo próximamente.

¡Ah! Prometo arreglar todos los desmanes lingüísticos del blog, aunque lo haré del final al principio.

Saludos a todos los que pasan las noches de verano en vela.

A Global World

 

¡Chin chin!

Brindo con todos vosotros por mi nacimiento hace unos cuantos años, no tantos como algunos/as piensan, todavía me puedo pintar las canas con dignidad. Me he regalado varios libros en inglés, para torturarme un poco. Le ha tocado el turno a Mary Renault, Marguerite Yourcenar y Amin Maalouf, a ver si puedo con ellos. Hago un inciso para contaros que alguien tiene puesto a todo volumen el equipo de música de un coche, con sonido pseudoarabe, estoy por asomarme a la ventana y gritarle ¡Maldito ladrón de letras de Oum Kalthoum, cómo te ponga el disco de sus grandes éxitos te vas a quedar pasmado! Ya se han ido, se han llevado todo lo literario que quería deciros, ahora oigo gritos desde una limousine rosa llena de chicas, mejor que pasemos directamente a los canapés y nos olvidemos de los brindis, porque si continuo haciéndole caso a los ruidos de la calle... ¡Ah! no había dicho que hoy hemos llegado a los 25 grados centígrados, que tengo las ventanas de mi casa abiertas de par en par, y que esto es lo que provoca que escuche a los que pululan por la calle.

He estado buscando sitios para celebrar mi cumpleaños, es increible como ha cambiado todo. Recuerdo las fiestas en mi casa, todo handmade (hecho en casa), detro de los cánones de lo que es este tipo de evento, cánapes, encurtidos, platos fríos, platos calientes, fruta, la famosa tarta, los vinos, el cava, los cócteles... Ahora nada de esto tiene sentido, pocos celebran algo en su casa, tal vez Nochebuena sea la última de Filipinas. Y yo me he unido a la desbandada, así que le ha tocado a un restaurante japonés el recibirme, mañana me pondré ciega de sake y pescado crudo. Esto es la bondad de vivir en la aldea global, hace muy poco tiempo ni en mi tierra ni en la que piso en este momento hubiera podido hacerlo. Hoy por hoy es raro que se pueda comer algo realmente autóctono, incluso la globalización ha llegado a los pueblitos: cuscús, nachos, mozarella, polenta, algas, esas vituallas no tan lejos en el tiempo desconocidas, ahora todos las vemos como normales en las estanterías de cualquier supermercado. Rebrindo con vosotros con un champagne/cava/vino espumoso libanés... mejor que me encomiende al Alka Seltzer, verdad?

Sayonara.

Sailing

¡Hola a todos y todas!

Hace un tiempo que no entro y es que estoy de lo mas ocupada con una consola de vídeo juegos que me han regalado. No tiene nada que ver con las antiguas, utilizando la jerga profesional diría que lo que me ha enganchado es la interactividad, el fácil manejo (indispensable para una analfabeta de los ciber espacios virtuales, tanto en su versión analógica como en la digital, o sea, yo), los sport juegos de salón y lo mejor de todo: el juego que te hace de trainer personal.
Pero no creais que esto me ha hecho olvidarme de vosotros, no no, el día tiene muchas horas; el problema han sido las agujetas que me han postrado en el sofá imposibilitandome la estancia en la silla que tengo frente al ordenador.

Y direis: ¿qué tiene que ver el título con lo que nos está contando la chalada esta? Ahora mismo empiezo con el relato de los hechos: ayer de buena mañana me fui a Liverpool, la capital cultural europea 2008, a ver un desfile de barcos de vela. He traducido la palabra "parade" por desfile porque no conozco otra que se parezca más, en español no conozco la palabra que define esta situación, pero estoy segura de que existe. Continuando con los barcos diré que no era tal desfile, pues estaban todos atracados en los muelles, así que no pude disfrutar de verlos con las velas desplegadas. Decidí verlos de todas maneras, pero no fui la única, ver a millares de personas deambulando por Strand St buscando la manera de entrar a los muelles, me lo confirmó. La organización del evento dejó mucho que desear, eso sí, hubo vallas de todos los colores y sustancias (plásticas, metálicas, otras). En el horizonte entreví una muy nutrida cola de gente y pensé que estaba en el buen camino, cuando llegué hasta ellos pregunté si estaban esperando para poder entrar y ver los barcos, me dijeron que sí. Cual no sería mi sorpresa cuando después de esperar más de media hora, me di cuenta al torcer en un edificio aduanero. que estabamos todos equivocados y esa cola llevaba al Museo Marítimo, y lo peor era que no podíamos salir sin pasar por el mismo. Vistas las opciones me decanté por visitar el Museo e investigar de alguna manera una salida. No creo que las pobres gentes que trabajan en este edificio estuvieran preparadas para una masiva visita, aquello era el caos. En mi busqueda por las zonas menos transitadas encontré una recreación de los camarotes de los barcos que transportaban emigrantes hacia América o Australia, cuando leí lo que duraban las travesías (35 días en el caso de América y con buen viento, 10 meses en el caso de Australia) me quedé muy impresionada. ¡Y yo quejandome del vasco un par de entradas mas abajo!

Salí de allí y fui directa a sacarme un ticket en el ferry que va a Birkenhead, necesitaba que me diera el aire (que me dio bastante, pues hacía una ventolera de aquí te espero); respiré profundamente, me alegré de que existiera Ryanair y sus primas low cost como nunca antes lo había hecho.

A mi regreso a Liverpool decidí tomar una copa en un lugar que me habían recomendado y que yo desde aquí os invito a visitar: Philharmonic Dining Rooms, los servicios de caballeros... memorables (son visita obligada de las ladies, bajo permiso, claro). Para los amantes del Art Decò, esta es su ciudad. Para los nostálgicos del Titanic, que visiten el Hotel Britannia Adelphi.

¡Un saludo marinero!

Azzurro

Buenas noches queridos y queridas!

Despues de atracar en Portofino puede que hoy atraque a mano armada el baul de los recuerdos, o de los olvidos...

Cuando estuve en mi "pueblo" me dio por desempolvar algunas fotos. Volvi a todas las bodas y bautizos, fui de inspeccion al vintage de pata de elefante, pase de largo por los desamores y me encontre un verano con trenzas. Vi a una niña rodeada de familia, unos años sesenta que interpretaban magistralmente la decadencia y la lentitud de una sociedad aburrida. Yo leia a Francoise Sagan y recorria con ella cada rincon de la Costa Azul, la musica de los veranos decia que cuando calienta el sol aqui en la playa oigo tu cuerpo vibrar, y yo me moria por imaginar aunque fuera de lejos lo que podria significar. El cine de verano con sus peliculas para mayores de 18, Adriano Celentano bailando un rock&roll en tv, los amigos de mis padres y sus fiestas en las terrazas particulares, los tablaos de flamenco, el vino del terreno, los pescaitos fritos y los extranjeros vestidos de blanco en la barra de la taberna. Olor de salitre y de fuegos artificiales en las procesiones marineras. Siempre haciendo las habituales amistades de verano a las que despedia con la promesa de un te escribire que nunca cumplia Y que lejos estaba la vuelta al colegio, el uniforme, el frio. Esa lejania en la percepcion del tiempo que solo tienes desde que naces hasta los catorce o quince años. Fellini, en lo barroco, y el Neorrealismo, en la base, era tal cual se vivia en aquellas fechas; aunque todo eso me quedaba grande aun, solo vestia de indolencia y de sol. Poco tiempo despues las cosas cambiaron y Lou Reed llego a mi vida, pero esas son otras historias.

Hasta pronto...

Escale a Portofino

Ciao carisimi!

Ya me he cansado de hablar de cosas serias, hoy os amenazo con publicitar el nuevo aroma de Christian Dior, citricos y bergamota en la composicion y un recuerdo al infantil Nenuco en la nariz. Sirvan estas palabras de introduccion a una aventura ocurrida a mis carnes teniendo por fondo el Mediterraneo, no os lo digo para que imagineis la foto sino para situaros en el punto exacto de la accion: un barco a toda maquina .
Todo empezo en un pueblo del sur de Espana adonde yo fui para acudir a un concierto de mi idolatrado Prince. Cuando acabo el concierto me fui de jarana y nocherio, he de deciros que tuve un encuentro sorpresivo e inesperado pero eso es harina de otra entrada, perdiendo de vista a mis amigos y al final de la noche ni vista ni pista sobre ellos. Al ser de madrugada opte por no hacer autosptop para volver y alquile una habitacion en un hotel. Sali por la mañana a desayunar y comprar un billete de autobus. Mientras daba cuenta de la tostada, sentada en la terraza de una centrica cafeteria, vi que pasaba una de mis mejores amigas y que se acercaba a saludarme a toda prisa. Que haces por aqui? Vine a un concierto. Donde te estas quedando? En ningun sitio pues me voy dentro de un rato. Por que no te quedas conmigo que tengo el barco en el puerto? Ni mil palabras mas. Termine el cafe y nos fuimos para la "casa flotante".
El barco se llamaba The Silver Dauphin, era una preciosidad de madera y de 35 metros de eslora. Mi amiga esperaba la vuelta de su esposo para empezar una travesia por el Mediterraneo a la que me apunte sin dudarlo. Tres dias llevaba en el barco, tomando el sol y aprendiendo terminos nauticos, cuando aparecio en el horizonte portuario la silueta del Big Blue. El capitan, y dueño de este yate de los años cincuenta, un vasco de rancio abolengo, piel curtida y rubio como los trigos, se fijo en mi al atracar justo al lado de nuestro barco. Resulto ser un intimisimo del marido de mi amiga, asi que el Big Blue se apunto a la ruta transmediterranea de turisteo que pensabamos hacer, pasando a ser algo mas parecido a una caravana acuatica que a una excursion exclusiva. El marido viajero volvio y mi relacion con el abolengado habia empezado a ser algo, ni mas ni menos. Hicimos todos los preparativos para el viaje y no recuerdo muy bien por que quedamos en que yo viajara en el Big Blue.
Nuestra primera escala fue en Ibiza. Todo el viaje habia estado muy bien pero el vasco era un poco dictatorial para mi gusto, aunque todos decian que era solo mi falta de costumbre en la marineria, que los capitanes siempre suelen ser unos tiranos para que no se les amotine la tripulacion, aun asi no las tenia todas conmigo. Proseguimos la ruta hasta Alghero en Cerdeña, mi irritacion iba subiendo de tono al igual que mi color de piel, me sentia utilizada y no como una invitada que es lo que yo era en el barco; pero todos volvian a recordarme que la vida maritima es muy dura, que tenia que adaptarme y compartir trabajo con la tripulacion y bla, bla, bla... Recalamos en Ajaccio (Corcega) unas horas para comprar vituallas, ni siquiera pude bajar del barco ya que tuve que quedarme de guardiana. Al comenzar de nuevo el viaje tuvimos un mar de fondo horroroso que hizo que la travesia se alargara y los alimentos "escasearan". Esto fue el motivo para que el caracter del capitan se agriara hasta limites insospechados. Yo, que a todo esto le habia dado calabazas todos los dias y no precisamente para comer, sufri mas que Moby Dick con el capitan Ahab; todo el dia fregando, pelando patatas (mi propia piel ya la habia perdido varias veces), pasando la aspiradora, y muchos mas trabajos cuasiforzados que hicieron que al llegar a Portofino cogiera la maleta y me despidiera, con un "que te den candela", del capitan vasco sin gama. Espere la llegada del barco de mi amiga, le conte la situacion y tambien me despedi de ella. Alquile una habitacion en un hotel de lujo, me repuse de mis heridas (callos en las manos, ennegrecimiento de mi piel, ampollas, magulladuras y arañazos), reserve un vuelo desde Genova y volvi a mi hogar. No quiero ni pensar en como hubiera terminado si hubiese podido aguantar hasta llegar a Chipre que era nuestro destino, pensar en la vuelta... que miedo!
Asi que cuando compre el perfume que nombre al principio vine a recordar lo bien que me olio Portofino aquella vez, aroma a libertad y a tierra firme.

Ciao...

Secret Code

Hola queridos!

Anoche estuve hablando con una buena amiga, lectora empedernida. Yo comentaba sobre mi imposibilidad de encontrar facilmente buena literatura en español por estos lares, siempre tenia que recurrir a Internet y tampoco es que la oferta sea muy abundante, o mejor dicho de mi agrado. Me pone los nervios de punta el encontrar tantisimo bodrio pseudocientificohistorico, de la indole del Codigo Da Vinci. Reconozco que puede ser entretenido leer panfletos con visos de historia, pero creerlos es otra cosa. He comprobado que muchos de los lectores de este apartado literario inclasificable dan como hechos ciertos lo que se relata a modo de novela. Decir que Maria Magdalena fue la esposa de Jesus y que fundaron una dinastia de reyes, me deja ojiplatica; que ademas la gente piense que menudo montaje el de la Iglesia Catolica ocultandolo, me transtorna; que lo cuenten como un hecho historico, esto... no tiene precio.

En nuestra era asistimos impasibles al desciframiento de los codigos biblicos (a semejanza de la Cabala judia con los mismos textos), nos enteramos que los extraterrestres han estado visitandonos durante milenios y que hay infinidad de evidencias de ello (cualquier construccion que levante mas de un palmo de altura y sea anterior a los romanos es de factura extraterrestre, en Sudamerica pueden ser de cualquier periodo, pues parece que los marcianos disfrutaban mas de aquel clima), caimos en la cuenta de que los templarios eran ricos, inteligentes, maricones, inmortales, etc..., observamos que la masoneria es la culpable de todo asociada por supuesto a los judios (que nunca esta de mas el decir que gobiernan el mundo en las sombras desde hace 4000 años, por eso les han dado para el pelo desde esa misma epoca prepiramidal), que existe una especie de mafia intelectual desde que Adan aparecio en el paraiso y que el fue el fundador... Tantos disparates que no acierto a recordarlos.

Lo que me pregunto es por que los lectores no creen a pies juntillas en las hadas o que Julio Verne (cuyas obras demuestran ser muy acertadas en cuanto a lo tecnologico) fue un viajero a la Luna y lo oculto al mundo.

Mientras los lectores contemporaneos no se vuelvan mas criticos con las propias bases de su cultura, mal lo llevamos.

Os dejo para volver a mi Mortadelo y Filemon de toda la vida, eso si que es literatura a gran escala!

Ciao!

Tatton Park

Hello guys!

Ayer os deje para emprender la busqueda de la calle blanca o en su defecto del edificio blanco. Aunque la mañana se presento gris y lluviosa, despues de unas rafagas de viento, salio el sol, esto me animo a hacer una miniexcursion a un parque de las cercanias en donde habia una "exposicion" de coches antiguos americanos, si, de aquellos que gastaban cada 20 millas (unos treinta y dos kilometros) un galon (alrededor de los cinco litros) de gasolina, la ruina para cualquier europeo de la epoca.
Me pertreche para la campiña inglesa, zapatos planos, jersey de pura lana, chubasquero y cartera/tarjetero (aunque suene a broma, aqui te cobran por todo y es importante no olvidar el vil metal). Comence investigando en Internet donde puñetas estaba el parque, me entere y supe que tenia que utilizar casi todos los medios de transporte publico de la ciudad para llegar, esto no me detuvo. Me encamine al Metrolink (tranvia modernizado) y cogi mi billete a Altricham, pronunciado por mi como "oltrichan" y por los autoctonos como "altrigan" (otro dia hablare de las peculiaridades del ingles Mancunian), de alli cogi un autobus de linea que me llevo a Knutsford dandome un enriquecedor paseo por Macclesfield, Bollin y todo el area cercana al aeropuerto de Manchester; en total una hora por carreteras vecinales.
El pueblo es una preciosidad, incluso he llegado a pensar en mudarme a esta zona y olvidar la vida citadina, el countryside britanico es simplemente espectacular. Di varias vueltas y me tropece con la entrada del parque, cogi un mapa y le pregunte a la vendedora de tickets si quedaba muy lejos la exposicion. Cual no seria mi sorpresa cuando la buena mujer me dijo que si iba a buen paso por la ruta mas corta (en medio del bosque) un poco mas de tres cuartos de hora y que me informaba de que a las siete de la tarde cerraban el parque, lo cual queria decir que esta alma candida me veia incapaz de andarme todo este trecho y volver a buena hora, no se si seria porque mis zapatos planos eran dorados y porque ademas eran las tres y media de la tarde. Al pronto pense en dar media vuelta, pero me pico el amor propio y comence el paseo. Todo muy lindo, de vez en cuando las nubes amenazaban con su negrura pero el viento se las llevaba. Vi ciervos, ovejas, cabras, perros y personas por tan bucolico paraje. Llegue desfallecida, una hora y cuarto a buen paso, y apenas si me importaban los coches sino por su capacidad de transportarme facilmente. Ubique con mi radar olfativo una roulotte vendedora de hot dogs, me zampe uno, use los baños, vi a toda prisa los coches, me acerque a las zonas civilizadas de los propietarios ( los Egerton) y sali como una escopeta para poder salir a tiempo del parque. Para la vuelta escogi la carretera, esta decision la tome mirando el color del cielo, aunque mas largo el camino tambien mas transitado, si empezaba a llover a cantaros podria ser que alguna alma caritativa me recogiera y me llevara al pueblo, mientras que por la floresta esto seria harto dificil. Cuando llevaba mas de una hora caminando empezo a caer agua, me protegi bajo un frondoso arbol, los automovilistas me ignoraban asi comprendi que deberia aguantar alli hasta que remitiera el aguacero. Termino y prosegui durante media hora mas, cuando me vio la vendedora de tickets aparecer media hora antes del cierre me pregunto con sorna si habia visto los coches, le dije que por supuesto y que el que mas me habia gustado era el Cadillac Eldorado pintado de color rosa nacar, me miro con admiracion. Sali y me encamine al pub mas cercano donde me recompense con una pinta de cerveza y un paquete de patatas fritas. Volvi a casa, llene la bañera de agua con sales y meti mis doloridos pies. Hoy he decidido comprar algun calzado deportivo para recorrer el countryside, por supuesto que buscare los que mas oropeles tengan.

Bye with grass on my feet!

White Streets

Good Morning!

Una de las cosas que mas echo de menos en mis destinos o localizaciones norteñas es la blancura de algunas calles de Andalucia, o mejor dicho del Mediterraneo, y su trazado laberintico. Recuerdo como me he perdido en ellas cuando andaba en la busqueda de alguna taberna, pongamos que hablo del bar Hilaturas en el Albaicin, minima expresion de la venta de alcohol: cuatro cajas de cerveza Alhambra metidas en un frigorifigo que hacia las veces de mostrador, un expositor de hilos de aquellos que eran una cajonera que al abrirse mostraban el mas increible arco iris de algodon para bordados, una silla de anea, un recipiente de barro con aceitunas aliñadas y una señora octogenaria situada detras del frigorifico encargada de la venta; para la clientela la calle y los escalones de la misma sus asientos. Quiza de este amor por el blanco y lo estrictamente imprescindible en el decorado nazca otra de mis pasiones: el Minimalismo, harto dificil de ejecutar cuando tienes unos cuantos libros y recuerdos a millones (la opcion del trastero Churrigueresco es la que he tenido que escoger para poder aunar mi pasion por la nada y por el todo).
Hoy en Manchester llueve, todo se tiñe de grises y rojos, el aire empapado del olor a lluvia penetra por mi ventana abierta. Voy a desperezarme y a salir al encuentro de alguna de sus casas blancas, de estilo Tudor, que aunque no sean mayoria tambien las hay.

Hasta luego amores!

Fire & Water

Hola queridos y queridas!

Ya sabeis que me pirra la arqueologia, la literatura clasica, el mito, el rito y la madre del sofrito (o sea: esa mamma a la italiana, con bigudies, bigote y facedora de albondigas impenitente). Pues bien, despues de la aclaracion a todas luces necesaria para que mis lectores se metan mismamente en mi piel, decir que hubo un año en el que comi bollos de San Juan hasta hartarme, salte hogueras, me remoje en la mar salada en multiples ocasiones como esta mandado con nocturnidad y sin alevosia, comi barbacoa-espetera, bebi tinto con casera y arena, dormi al relente de la noche sanjuanera a pie del rebalaje mediterraneo, y, lo habitual en esto casos, regrese a mi casa medio tullida por la humedad acumulada en mis junturas rotulares, con la piel reseca y achicharrada por la gracia de la sal nocturna y el sol diurno, sorprendentes enrojecimientos debidos a las caricias que las hijas de Medusa tuvieron a bien en prodigarme y una hermosa resaca de vino tinto proveniente de unas sospechosas damajuanas de plastico. Y todo esta para responder a tantas preguntas que se acumulaban en mi mente referentes a la noche de San Juan, el dia mas largo del año con su consiguiente noche mas corta, aclaracion esta ultima por si algun despistado/a todavia no se habia enterado de que en tal dia/noche del 23 al 24 sucede el tan renombrado solsticio de verano (aunque para ser sincera no se si es este realmente el dia mas largo o lo son sus antecesores o antecedentes). Respuestas no las halle, ni me vi transportada por el extasis alcoholico a ningun rito pagano, he de aclarar que debido a la multitud que tomaba la playa y a estar situada frente a un chiringito, montado para la ocasion, de musica House me era muy dificil la concentracion, si por lo menos hubieran puesto musica Trance seguro que el extasis no estaria muy alejado de la puerta de entrada. A lo que voy, que no tuve revelacion ninguna y que se me quitaron las ganas de sanjuanear en los años siguientes. En este 2008 estuve en casa, en mi casa de verdad de mi pueblo del Mediterraneo, disfrutando de mis amigos y como algo especial desayune un bollo de San Juan con el cafe, me evite aglomeraciones, chapoteos y vocingleos variados. Asi que ya sabeis que al no haberme lavado la cara a las 12 de la noche del dia 23 de junio en las aguas mediterraneas, no tendre mi dosis anual de belleza, voy rapidamente a mercarme una buena crema-lifting para paliar el daño.

Bye bye!